"- Qué tonto soy, creer que podrías enamorarte de alguien como yo...
- Yo no puedo enamorarme de nadie.
- ¿No puedes enamorarte? Pero, una vida sin amor es terrible."

"Me vas a complicar la vida"

"El espectáculo debe seguir"

Moulin rouge

Recordé que una vez me dijiste que cada vez que reía te hacía sentir mejor, pero lo cierto es que nunca te preocupaste de hacerme sonreír.
Soy de las personas que piensan que acabe como acabe una relación, siempre quedará algo por decir. Y lo cierto es que no teníamos nada más que decirnos, y ese fue el principio del fin. Hoy alguien olía a ti, pero era obvio que no eras tú. Me sorprende la cantidad de sentimientos que puedo esconderme a mi misma con el fin de evitar hacerme daño. Me negué a pensar que pudiera sentir por ti algo más que cariño, pero ahora sé que era mucho más. Y aunque a día de hoy puedo decir que ya no me haces feliz, que no te busco en cada esquina, también debo admitir que te encuentro en todas partes.

Ayer fue 11/12/13, una fecha que no se volverá a repetir hasta el próximo siglo. Desde hace días tenía la idea de realizar algo especial ese día con el fin de poder recordarlos siempre, con el fin de tener algo que contar. Pero lo cierto es que ayer fue un día completamente normal. Hace unas horas pensaba que había sido un completo fracaso, ya que había desperdiciado la oportunidad de poder hacer una locura o declararme a alguien en una fecha tan señalada. Pero lo cierto es que ahora creo que no he perdido nada.
Se que no voy a vivir otro 11/12/13, pero tampoco viviré otro 12/12/13 ni otro 13/12/13. Hoy es irrepetible, mañana es irrepetible. Las fechas tan solo serán números que se perderán en el tiempo. Los sentimientos se mantendrán grabados para siempre.

Supongo que perdí la noción del tiempo cuando descubrí que el mañana se asemejará al ayer y el ayer no tiene nada que envidiarle al hoy. Solo eso, rutina sentimental.
Me dormiré observando el cuadro de luces que creó la ciudad en plena noche, sabiendo que en algún lugar mi soledad se encuentra acompañada del vacío. Teniendo constancia del supuesto delito creado a partir de la confianza en las personas. Conservando la inesperanza creada al soñar con el momento en el que alguien te comprenda, no que te escuche, que realmente te entienda.

La probabilidad de encontrar un trébol de cuatro hojas es de 1 entre 10.000, 1 entre 1,960,000,000 de que un asteroide impacte contra la Tierra, 1 entre 3,106,880 de morir fulminado por un rayo y 1 entre 11.500 de ganar un Oscar. La probabilidad es un proceso aleatorio, razón entre un número de casos favorables y un número de casos posibles. Puede o no puede ser. Tú u otro. Pero nadie escapa de las leyes del azar.
El problema está cuando el número de casos favorables es mayor de lo esperado haciendo del suceso algo casi dictado por el destino. Pero, ¿existe manera de escapar? Hay quien se aferra a este dictamen matemático como si de una salvación o condena se tratara. Pero si la probabilidad de morir por cáncer es de 1 entre 499. ¿Por qué no pertenecer a esos 498 restantes? ¿Por qué tendemos a creer que seremos ese uno entre tantos? Tal vez la convicción de que es mejor esperar lo malo que tener esperanzas en las buenas noticias es algo demasiado extendido.
Y hoy, desde mi pequeño rinconcito de las letras hago un llamamiento a la esperanza. Porque puede que todo indique que algo va a suceder pero tan solo basta un segundo, un cambio de planes, para que la situación gire cambiándolo por completo.
"Fuimos, somos y seremos veletas al viento... Lo que hoy te abruma mañana cabe la posibilidad de que te haga reír, y lo que hoy te hace reír mañana puede convertirse en tormento. Cambiemos la dirección del viento"

"Siempre hay algo auténtico oculto en toda falsificación."

"Los artistas siempre odian lo que crean."

"Las emociones son como las obras de arte, pueden falsificarse. Parecen idénticas al original, pero son falsas."

La mejor oferta.

La luz comenzó a entrar por las ventana de la vieja habitación, sin embargo ésta tan solo tenía una cosa que alumbrar: el creciente vacío que se apoderaba de ella. Creyeron que al pintar las inmensas paredes conseguirían frenar el desaliento que cada noche la inundaba, pero ya nunca más podrían hacer nada por ella. Aquellas sonoras risas a cada despertar quedaban lejanas y el único sonido existente ahora era el balanceo de las ramas de los árboles al son del viento. Tal vez la habitación no quería volver a resplandecer, puede que tan solo quisiera quedarse anclada entre grietas y capas de pintura caída, entre polvo y silencio. Tan solo silencio.