"En la escritura, no se trata de la manifestación o de la exaltación del gesto de escribir; no se trata de la sujeción de un sujeto a un lenguaje: se trata de la apertura de un espacio en donde el sujeto que escribe no deja de desaparecer."

Michael Foucault

Por alguna razón siempre queremos aquellas cosas que nos resultan más difíciles de alcanzar. Las que rozan lo imposible.
Deseamos poder coger entre nuestros dedos la inmortalidad que otorga haber llegado a la meta de una carrera cuyo inicio siempre quedó difuso. No quiero necesitarte, porque sé que nunca te tendré. Por ello mi carrera es un sin sentido cuya meta se acabó perdiendo entre miles de ilusiones rotas en medio de una fría noche de otoño.
Y recorro en la memoria cada uno de los recobecos que me hacen querer más. Desdibujo tu silueta de aquellos sueños difusos al despertar.
La idea de un nuevo final. Desgarrarme el alma en cada uno de los suspiros. Y volver a empezar.

Canciones triste en noches lúgubres te harán recordar por qué nunca sentiste calor cuando un alma humana te rozaba la piel. El hecho de que este incienso penetre en cada una de tus ideas haciéndote sentir el bienestar poderoso de haber sabido negar la verdad ante la duda. Perderás aquellos folios repletos de frases improvisadas fruto del sufrimiento mutuo entre tu ser y la herida que lo rodea.
Hoy, no sé lo que digo. Pero tampoco sé qué soy. ¿Y si ya no soy más?

Cabe la posibilidad de que me guste solo la idea que encuentro en las personas que me atraen. Ese sentimiento que genera la atracción por lo diferente, aquello que nunca verás en ti. Me enamoro de las personalidades sin complejo alguno, valientes por defender aquello en lo que creen y temerosas de que algún día una verdad haga de su fe lo que el viento a un castillo de naipes.
Puede, quizá, tal vez. Pero me encanta esto de no ser.

Tenía siempre los pies fríos pero odiaba pasar calor. Le gustaban las tardes al sol mientras alguien cantaba alguna canción que probablemente dentro de unos años solo serían resquicios del pasado. Jugaba a adivinar en desconocidos cosas que nadie jamás había visto. Pintaba en todas las páginas alguna cara sonriente mientras en su mente recitaba versos de poetas quienes su nombre quedaría en algún lugar de su memoria. Sonreía sin motivo a quien se pusiera en su camino.
Estaba loca.

Pero por vivir.

Recorro mi memoria en busca de algo insólito aún no traído de nuevo a este mundo actual. Me enamoro de fragancias que encuentro a la vuelta de cualquier esquina mientras veo almas desnudas vagando con la esperanza de encontrar un poco de amor en manos desconocidas. La lluvia hará de todo lo conocido escondrijos donde poder reencontrarnos mientras buscamos quienes somos realmente un mañana de domingo.
Les miro. Me miro. Mañanas de otoño cargadas de un frío que avecina la llegada del gélido invierno.
El calor del primer rayo de sol.
Pero quiero más.