"El escritor es un ingeniero del alma"

jueves, 15 de octubre de 2015


Tenía siempre los pies fríos pero odiaba pasar calor. Le gustaban las tardes al sol mientras alguien cantaba alguna canción que probablemente dentro de unos años solo serían resquicios del pasado. Jugaba a adivinar en desconocidos cosas que nadie jamás había visto. Pintaba en todas las páginas alguna cara sonriente mientras en su mente recitaba versos de poetas quienes su nombre quedaría en algún lugar de su memoria. Sonreía sin motivo a quien se pusiera en su camino.
Estaba loca.
Pero por vivir.

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