"El escritor es un ingeniero del alma"

martes, 5 de abril de 2016



Luces.
Puedo entrever las luces de una realidad que en ocasiones se difumina ante mi como si querer desaparecer se tratase. Sentada en mi cama, dejando a la claridad de la farola bañarme la piel, creo que hoy se acabo la infinitud de mi alma. Quizá una parte quedó anclada en un pasado no tan lejano pero hiriente. O incluso la brisa gélida de esta mañana pueda haber conseguido arrastrar cualquier atisbo de esperanza.
Suspiro ante la imposibilidad de esbozar la más mínima señal de alegría ante el día ya pasado.
Algo me dice que en algún lugar, algún remoto lugar, hay alguien que como yo cree haber perdido todo. Que cree haberse perdido. Sin embargo, a mi siempre me tendrá.
Nos une la soledad.

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